Zeli Scheibel

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A Escuta — Pode Ser o Último Suspiro

A Escuta — Pode Ser o Último Suspiro (por Zeli Scheibel) O maior colapso da humanidade não é climático, nem político. Tampouco tecnológico. É o grito onde devia haver escuta. Joana sabia disso sem nunca compreender o porquê. Desde menina, ouvia o que os outros não ouviam — não vozes, mas sentimentos que borbulhavam através dos gestos e dos olhares que gritavam: o barulho que um coração faz antes de desistir; o som mudo de quem segura o choro para não incomodar; o ruído das coisas partidas. Cresceu numa casa onde se falava alto demais e pouco se ouvia. Quando os adultos gritavam, ela fechava os olhos e tentava escutar o som por baixo dos gritos. Com o tempo, descobriu que, mesmo onde a raiva se expressava — fosse através dos gestos ou das palavras — havia sempre um pedido de amor. Anos depois, trabalhava numa estação de comboios onde quase ninguém embarcava. Ajudava a varrer o chão, limpar bancos, arrumar objetos perdidos. Mas, no fundo, o que fazia era recolher as sobras das pessoas Tinha um caderno com frases soltas que escutava dos passageiros: “Ela vai voltar.” “Se ele soubesse o que fiz.” “Hoje não quero chorar na frente de ninguém.” Um dia, um velho de chapéu desbotado, sentou-se no banco ao lado dela. Esperava um trem que já não existia naquela linha. — Perdi a minha mulher antes de aprender a ouvi-la — disse. Joana apenas inclinou a cabeça, como quem recebe uma confissão. Naquela noite, levou para casa um pequeno gravador que encontrara entre os achados e perdidos. Decidiu registrar as vozes reveladas aos quatro ventos. Gravou motoristas, mães cansadas, adolescentes perdidos. E descobriu que, por trás de cada história, vibrava o mesmo apelo: “Por favor, ouça-me antes que eu desapareça.” Com o tempo, percebeu que o burburinho das vozes começava a se misturar, como se tivessem sede umas das outras. O velho, o menino, a mulher, o soldado — todos pareciam dizer a mesma coisa, em idiomas diferentes da dor. Numa noite de chuva grossa, Joana pôs uma fita em que havia gravado apenas os sons da natureza. Escutou o vento — uma sinfonia baixa, como o de alguém prestes a adormecer. Quanto mais ela escutava, mais lhe parecia ouvir o grito do mundo. O mundo da estação. Compreendeu que a correria, os gritos, nada mais eram do que a humanidade cansada, tentando ser ouvida. De repente, uma voz se formou dentro dela. Não vinha do gravador. Vinha de um lugar antigo, onde não existem palavras: “Ouça, Joana… ouça a escuta do silêncio.” No dia seguinte, a estação amanheceu dourada. O sol entrava pelas janelas quebradas e o ar tinha cheiro de recomeço. Um homem aproximou-se. Rosto cansado, mãos trêmulas. — Posso sentar-me aqui? — perguntou. Ela sorriu. — Claro. A solitude é importante, contudo, uma boa conversa nos coloca em movimento com a vida. Ele começou com frases desconexas. Depois, chorou. Chorou como quem agradece. O trem chegou. Mas nenhum dos dois embarcou. Joana fechou o gravador. Pela primeira vez, não quis guardar a voz de ninguém. Quis apenas sentir o som da respiração do outro — como a sinfonia dos ventos. E, naquele instante, compreendeu: a escuta pode ser o último suspiro. Mas, às vezes, é também o primeiro. O recomeço.

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